c'est l'été qui n'en finit pas. La terre, surtout celle des paysans, a soif
le foin se faire rare et le lait des vaches est naturellement
maigre, bleuté, comme l'eau qui se traîne entre les berges
du Doubs… les petites truites meurent faute d'oxygène
les gens guettent un petit nuage, là-haut, puis deux, trois, quatre
un arrosage, une douche, un averse, de l'eau, l'or bleu
qui nous fait vivre autant que l'air
ah! la soif appelle l'eau!
on sent qu'elle approche, cette eau tant désirée
on la sent venir et nous disons merci
pour la soif, pour l'eau, pour la vie
